Con la Iglesia hemos topao. Es esta una frase muy habitual cuando alguien tiene algún problema que suele acabar como siempre, o sea, mal. En este caso, hemos topao con la Iglesia por partida doble.

En primer lugar, gracias a la publicación de una carta de un convencino de esta vecindad en un periódico de derechas (aunque ellos digan que no son partidistas), suscrita por un representante de un partido de izquierdas, me he enterado de la carta que escribió hace casi un año uno de los párrocos de esta localidad a su papá. En esa misiva, el servidor de Cristo, uno de los representantes de Dios en la Tierra, da muestras del enorme afecto, amor, cariño, fidelidad, fe ciega y absoluta hacia su progenitor. ¡Qué bonito! ¡Qué muestras de sentimientos tan emotiva e intensa! Vamos, si tuviera eyaculación precoz ahora estaría en pleno orgasmo postlectura.

Se podría entrar en indagar en el fondo de la cuestión, pero como no es fácil poder tener certeza de todo lo que rodeó al acontecimiento, mejor dejarlo ahí. El caso es que el padre del hijo era un teniente coronel de la Guardia Civil, la persona que dio la cara y, pistola en mano, vociferó el famoso “todo el mundo al suelo, coño” en el Congreso de los Diputados aquel famoso 23 de febrero de 1.981. El pastor del señor resalta la gallardía, su honorabilidad, su fidelidad a sus principios religiosos y patrióticos, como un militar de los pies a la cabeza, su templanza, su sensatez, su cristianismo sincero y veraz.

Vamos a ver, vamos a ver, señor párroco. Me parece bien que Vd profese tal grado de amor por su papito, eso es loable y admirable. Me parece bien que Vd quiera defenderlo basándose en que él cumplía órdenes y que fue poco más que la cabeza de turco a la que le tocó acoquinar la mayor parte de la cuenta del 23-F. Me parece bien que a Vd se le caiga la baba cuando habla de un siervo de Cristo. Ahora bien, deja de parecerme tan bien que un servidor de Cristo tan fiel y sumiso fuese una pieza más de un entramado que puso en peligro las bases de la jovencísima democracia española, tan ansiada y buscada durante decenios. No me parece tan bien que tu papá, de haber seguido adelante aquel intento de darle la vuelta a la tortilla de la España de primero de los 80, pusiera en peligro el proceso de creación de una España libre, pudiendo llegar a conseguir con ello que la integridad física de los españoles hubiera tenido que sufrir unos acontecimientos que no merece la pena imaginar en qué pudo haber acabado. Desde antiguo, en este planeta se ha sufrido mucho gracias a personajes que han matado, asesinado, destrozado culturas, pueblos, alegando cumplir órdenes, ya fueran de sus superiores, del Santo Padre, del militar de más alta graduación, de gobiernos e, incluso, por mandato divino. Ya está bien, señor párroco. Me parece bien que Vd defienda las cabrillas de su redil, pero no es lo mismo una cabrilla que una piara de cabrones. No, no es lo mismo.

El papá del hijo

Por otro lado, en estos días estamos siendo testigos de las devastadores consecuencias que ha dejado el terremoto sufrido por Haití. Las lecturas son infinitas, cada uno pude opinar lo que quiera, pues como decía el párroco de la historia anterior, la libertad de expresión es una máxima en esta nuestra sociedad. Ahora bien. Que venga un obispillo cualquiera de una diócesis cualquiera, de un país cualquiera, de este nuestra planeta, o sea, la Tierra (desconozco si hay obispos en otros planetas, galaxias, constelaciones, imagino que no, pues se les supone más inteligente que a nosotros los terrícolas), y que suelte por esa boquita que “en este país existen males mayores a lo que está ocurriendo en Haití”.

No voy a entrar en si al referirse a este país se refiere al País Vasco o a España, pero eso no es trascendente. Dice el obispucho (así se llama a los obispos en las cavernas que existen a lo largo y ancho de la Sierra de los Aulobrobiges) que deberíamos llorar por nuestra pobre situación espiritual y nuestra concepción materialista de la vida.

A ver, yo pregunto (ein, pregunto, que no afirmo): Señor Obispo ¿es V.E. Gilipollas o es que las hostias las mezcla con Amaretto de almendras amargas pasadas de fecha? ¿Pobre situación espiritual? ¿De quién es la culpa, de Karl Marx, de los comunistas, de los políticos de izquierdas, de los de derecha? ¿Acaso la biografía de su Santa Madre Iglesia no es merecedora de que en estos tiempos haya más gente comprando condones en las rebajas que rezando el Angelus en las iglesias y catedrales? ¿Acaso la culpa es del cha-cha-cha? ¿O de Georgie Dann? A ver, Señor Obispo, bájese los pantalones, póngase frente al espejo, dígame qué ve. ¿Le gusta? ¿Acaso es mi culpa? V.E sabe o ha de saber latín, ¿me podría decir cómo se dice “váyase V.d al carajo” en la lengua de Ovidio.

Pues eso, que con gente como V.E y muchos de sus compañeros de redil, ¿qué quieren, que los domingos dejemos de tomar tapitas y cervecitas para verle la cara al hijo de Tejero, el golpista? Venga, hombre, haga un ejercicio de flexibilidad y métase la lengua en la rabadilla del orbicular del ano…

Franpe dixit

De pequeño nos enseñaron que teníamos que ser buenos con el prójimo para que cuando dejemos nuestro espacio con los pies por delante, el camino no nos lleve al averno.

De pequeño nos enseñaron estrofas para canturrear con las palmas de las manos juntas a la altura del pecho y con cara de bueno, para estar en contacto con los altos cargos que nos alejarían también del fuego maligno.

Me enseñaron que cada domingo en la ceremonia que organizaban, no debía de masticar un trozo de galleta circular que me ponía el cura en la boca porque eso era el cuerpo de cristo y no era plan de machacarlo a masticones.

Me enseñaron los pecados capitales en los que jamás debía de caer, sino quería arder muy cerca de ese señor rojo con tridente y cuernos.

Me enseñaron que de vez en cuando había que contarle al encargado de turno todas esas mentirijillas que habíamos dicho, esas pajillas a escondidas o ese guantazo a mi hermano pequeño por tocarme mi “Madelman”. Si lo contábamos a ese hombre, él me decía qué tenía que hacer para que Dios me perdonara.

De pequeño me enseñaron que si algún día me casaba con una mujer, seríamos encadenados hasta que la muerte nos separara y sin derecho a reclamar.

Me enseñaron que una niña de quince años por haber recibido una mala educación y un polvo, sería castigada con ser madre sin quererlo porque así estaba escrito.

Con ellos aprendí que la semana santa en mi pueblo es un circo donde lo que menos cuenta es la religión y donde la gente se enfrenta en un sin sentido.

Con ellos aprendí que un cura puede pecar y habrá quien los defienda a capa y espada.

Con ellos aprendí que Jesucristo existió pero ni era mago, ni pobre, sino posiblemente muy rico en muchos sentidos.

Ellos me acercaron a los libros para buscar motivos por los que ellos los habían quemado (a los libros).

Ellos me hicieron dejar de creer en sus cuentos para creer en mis posibilidades.

Y hoy en su afán por repartir sus enseñanzas o las de su jefe (eso no lo tengo claro) me han enseñado una nueva palabra. No la voy a mencionar porque me da la risa.

Para agradecerles tal enseñanza le voy a pedir a Dios, como ellos me enseñaron.

Dios mío te pido que cada uno de tus representantes en la tierra, de los que entran en el grupo al que se refiere esa palabreja que hoy me enseñaron, tengan la suerte de encontrarse en lo que les quede de existencia con al menos un par de “hijos de la gran meretriz” que les pongan las “posaderas” como la bandera de japón, les propinen dos mil “coceaduras” en sus finas “fauces” y les “aciberen” las “criadillas” hasta su “óbito”.

Amén