Era la pregunta que le hice a la camarera, presuntamente japonesa, que me trajo el plato de tallarines con pollo o Yakisoba, para ser más japos. De la misma, la mujer cogió el plato y se lo llevó a la barrita que tenían instalada en la entrada del restaurante, donde hacían esperar a los clientes mientras preparaban la mesa donde los acomodaban finalmente.

dime dónde, dónde, dóndeeee...

¿Por qué se llevó el plato a la barra? Buena pregunta. Pues porque allí estaba la otra presunta japo, con la que se turnaba en las labores de servir las mesas, limpiar las mesas, las planchas, encenderlas, apagarlas (las planchas me refiero), atender la barra, acompañar a los clientes a las mesas, hacerlos esperar, ponerle el “güiski con sévena” al de la barra que es vecino y que le coge más cerca el japonés que cualquier otra cafetería o pub y demás tareas propias del negocio. A la hora de identificar al pollo solo la segunda parecía apta y de ahí que paseara mis tallarines hacia la entrada.

Vayamos organizando para que quede todo clarito, que nos perdemos.

Reunión de amigos, tres para ser exactos. Decidimos ir a comer a un restaurante japonés. La semana anterior tras los consejos de mi amigo y colaborador de este blog, Franpedorro, habíamos  descubierto otro restaurante, también de origen nipón, del que salimos la mar de contentos y satisfechos. Las ganas de repetir nos llevó a este segundo. Tremendo nuestro error al repetir en distinto entorno. Nada que ver.

Si ir al primero se convirtió en una experiencia espectacular, pues era puro espectáculo ver cocinar a esos japos sobre la plancha, haciendo juegos malabares con cuchillos, saleros, huevos, e incluso lanzándote trozos de tortilla al aire para que los cazaras como lo hace mi perra cuando le lanzo sus chuches, entrar a este otro era más bien como transportarte a una mezcla de chino depre con unos toques de barecillo cutre de pueblo, como ése que se te ha venido a la mente, ése mismo.

Tras 15 minutos de estar allí el humo se iba adueñando del local hasta tal punto que nos hizo pensar que los tropecientos extractores que colgaban del techo eran de cartón-piedra e imitación china que ya se saben como son para imitar y que el único que funcionaba realmente era el que estaba bajo el único cocinero que tenían en plantilla dispuesto a cocinar delante del cliente, ataviado eso sí, con su pañuelo blanco atado al la cabeza haciendo coincidir el punto rojo con la frente del citado cordon bleu.

Y ahora sigo donde lo dejé. ¿Dónde está el pollo? Y ahí que se lleva la mujer mis tallarines para la barra donde la otra japo le explica dónde y se vuelve a la mesa y con la frialdad que solo japón sabe criar y señalando con un tenedor mientras hacía hueco con el mismo entre los tallarines me dice: – Ahí está el pollo.

Haberlo, habíalo.

Gracias a que llevo siempre mi camarita preparada por si se tercia, hoy puedo mostraros que efectivamente ahí estaba el pollo. Ahí, ¡¡con dos cojones!!

No terminó con ello nuestra enriquecedora experiencia “culijaponaria”, no, aún quedaba querer cobrarnos lo que se habían comido en un intento de dejarnos el culo como su amada bandera.

Definitivamente, más vale malo conocido…que tener que preguntar dónde está el pollo.


Nota: Esta entrada va dedicada a los 100 seguidores que siguen nuestros i-rreverentes pasos. Por ustedes.

Domingo cercano a las fiestas más consumistas del año. En una ciudad de la costa y en su calle céntrica más conocida. Gente por doquier. Ya estás en situación.

Voy paseando entre la multitud de la mano con mi pareja, cuando divisamos (qué bien hablo) un grupo de esa multitud, agolpada rodeando a quién sabe qué. No menos curiosos que el resto nos acercamos. Perdón. Me permite. Un momento, por favor. Ya estoy en primera fila. Mi corta estatura no me permite ver nada si no es así, o contorsionando mi cuello para encontrar entre culos (son los que suelen estar a mi altura de visión) un huequito que me permita saciar mi curiosidad, la misma que me acercó a la marabunta.

Sin desviarme del tema, estabamos en que ya conseguí la primera fila. En esa situación privilegiada descubro a Mr. Orkester.

Como bien dice en su espacio, ver a este chico en plena calle convirtiéndola en una pista de baile, cuanto menos te saca una sonrisa, y así nos ocurrió a los dos.

Este hombre convertido en orquesta como los de toda la vida, de los la vieja escuela, manejaba con soltura varios instrumentos simultáneamente, con los que ponía la música a una canción fácil de identificar para cualquier amante de la buena música, melómano e incluso nada de ello, simplemente porque son canciones con las que todos hemos sido programados para hacerlas parte de nuestro patrimonio de recuerdos musicales, enlazadas ellas a ese momento mágico, a esa película que nos gustó, aunque sólo fuera por su banda sonora precisamente, o a ese anuncio de la caja tonta que nos repitieron hasta la saciedad para con ello “marcarnos” musicalmente hablando.

Por si esto fuera poco, el chico en cuestión de pongamos unos veintitantos, poseía una voz al cantar, que no al hablar con él después de su corta actuación, bien parecida a la de un asiduo bebedor de gasolina mezclada con tequila, y que casualmente era bien parecida a la del intérprete de la canción original, ésa que nos marcó en su momento. En pocas palabras, rajada y dolorosa como pocas y que encajaban a la perfección entre las notas que manaban de su genial orquesta.

Recorriendo ciudades, venía desde Noruega, a hacernos pasar un rato ameno y corto, (ya sabemos de sobra que cuando algo gusta, no queremos que termine) subsistiendo con los euros en este caso, de la propina que pudiera sacar en estos días tan solidarios, y de la venta de los cds, con algunas de sus interpretaciones, que el mísmo había grabado (sorprendiendo su calidad sonora, por cierto) y empaquetado en una caja de cartón de lo más ecológica, decorada con dibujos y títulos de las canciones, húmedos todavía de la tinta, desprendiendo su olor tan característico, porque no fue otro sistema que el sello (“stamp” como nos dijo) el que estampó esa huella perfumada sobre el cartón. Hoy ya se iba, volvía directamente al aeropuerto, ya que no quería gastar dinero en pensión para unas pocas horas, prefería dormir entre aviones unas horas, sin pensar, como nos dijo, que muy pronto habrá pasado de los cerca de veinte grados impensables en estas fechas, a cerca de los mismos pero bajo cero, que les esperan en su pueblo natal.

Mr. Orkester

No voy a hablaros más de instrumentos, ni de hombres orquesta, porque para eso ya está San Güguel, por poner un ejemplo.

Simplemente quiero hacer un pequeño homenaje desde mis humildes líneas, a todos estos músicos que luchan por la música de verdad. Sin alardes técnicos, sin disfraces, sin posturitas divinas cuando cantan, sin necesidad de estar en los 40 dinerales, sin groupies, sin exigencias a la hora de tocar porque no les satisface el espacio que le ofrecen, sin sociedades generales de autores que les suda la música, porque ya sabemos lo que les gusta.

Quiero hacer un homenaje a los músicos sin más pretensiones que vivir el día a día transmitiendo melodías, que como a Mr. Orkester, le aportan la ayuda suficiente para poder moverse de aquí para allá para seguir transmitiéndola, conocer gente, abrir mente y dejar el buen sabor de boca de la gente que se lo encuentre en una de sus múltiples pistas de baile improvisadas, que luchan por la música de verdad, lo demás no me lo creo.

Afortunadamente he tenido el gusto de conocer a muchos músicos, de los de verdad, y de los de mentira también, de los que aman la música y puede que nunca puedan vivir de ello, de los que empezaron como un atrevimiento de la juventud y la experiencia, la constancia, la humildad y saber hacer amigos (para mí estas tres últimas, muy importantes) le han abierto brecha entre tanta porquería y ahí están subiendo escalón a escalón. Igualmente conozco de los que un día la suerte o mala suerte, según se mire, les hace estar de moda, algo que no es del todo bueno sabiendo que las modas son pasajeras. También y los más importantes, a los músicos amigos, esos son los que marcan, los que tendrán siempre mi incondicionalidad, y también quiero recordarlos aquí, por ustedes María Rayo y Pepe Trueno (de Caradefuego), Lázaro Leiva con su bajo (actualmente en Rosbushka), Roberto o Rockberto como queráis (de ese Tabletom que quita el sentío), y a los que en su día hicieron música para la gente y la siguen haciendo con menos gente enfrente porque es lo que les gusta, y sin más pretensiones que disfrutarla, ¿verdad Ricardo?

Si no están todos, será por mala memoria o falta de espacio, pero seguro que saben que mi homenaje va también por ellos. Por los músicos.

Hoy me siento melancólico y alegre a la vez. Todo es por una persona muy especial para mí, mi gran amigo Cosme. Siempre ha formado parte de mi vida, desde la infancia. Recuerdos que no se olvidan como, nuestro primer cigarrillo, la primera pajilla todos lo amigos juntos, cuando nos mediamos el pito a ver quién la tenía más grande, cuando nos peíamos en la iglesia los domingos, el lote que nos pegamos con la Encarni de la calle, la vez que cagamos en la puerta de Manolo (el que nos quitaba las pelotas).

No puedo evitar las lágrimas, son muchos recuerdos ¡joder! Y lo que nunca le he dicho, es lo mucho que lo quiero, que eres como el hermano que no tuve. ¡Te quiero Cosme! ¡Te quiero como la trucha al trucho! ¡Cómo Julián Muñoz a la Pantoja! ¡Cómo Maradona a la coca! ¡Cómo Aznar a Franco! ¡Cómo Ortega Cano a Rocío! ¡Cómo el Vaticano al lujo! ¡Cómo un concejal de urbanismo a la recalificación de un terreno!…

Cosme ha tomado la decisión más importante de su vida, se va a casar. Y la verdad, es una de las noticias que más alegría me ha producido. Recuerdo, cuando hacíamos planes de futuro. Nos casaremos el mismo día, iremos juntos de viaje de novios, por supuesto a Canarias (estaba ilusionadísimo con ese viaje) y lo que teníamos muy claro “la despedida de soltero”, esa iba a ser nuestra noche. Teníamos buscado hasta el sitio. Era un lugar especial, tenía una zona vip exclusiva para comer pepitos, pero nosotros teníamos hablado lo que íbamos a pedir, ¡queríamos mejillones!, ¡muchos mejillones!, ¡sorber sus caldillos! Darnos un buen masaje tailandés y ponernos hasta el culo.

Amigo, sólo te pido que disfrutes el momento, que seas muy feliz y sobre todo, pon en práctica esa fascinante técnica del Tao. Ya sabes, cuando estés a punto de eyacular, cierra los ojos, aprieta la lengua sobre el paladar, estira el cuello, abre todo lo que puedas las ventanas de la nariz y cierra la boca e inspira muy profundamente. También puedes incluir, si ves que te vas de seguida, rechinar los dientes, contraer el ano y si sigues de subidón lo último que puedes intentar es presionar el punto que hay entre el ano y el escroto.

No te digo nada más, aprieta el culo disfruta el momento y sé feliz ¡coño!

¡VIVA COLOMBIA, SUS MUJERES Y VIVA TUS COJONES COSME!